1. Apresente-se como “principal dos pecadores” usando termos marcantes. Ex: patife, canalha, farsa, maltrapilho, etc.
2. Vincule o Evangelho e escritos sacros com expressões fortes que são normalmente usadas para coisas “profanas”. Ex: rebeldia do Reino, subversão de Jesus, sensualidade da mensagem, transgredir para o bem.
3. Use, de igual modo, termos chocantes e metafóricos para destacar ideias principais. Ex: prenhe de esperanças, parir escritos, beijar a ferida aberta pelo própria pena.
4. Procure roubar termos da literatura e das ciências literárias. O pior deles ainda é: O protagonista.
5. Esbanje advérbios ou adjetivos (ou a união dos dois) para deixar claro o modo, a forma e a intensidade do que você quer dizer. Lembre-se sempre de uma contradição de sentidos. Ex. desesperadamente correto, constrangedoramente lúcido, lucidamente constrangedor, vivendo absurdamente na linha do possível.

Rogério Brandão, em Being Paulo Brabo

1. Este é, naturalmente, o oitavo segredo: apresente duas coisas diferentes e depois finja acreditar que são uma mesma. E este é também o nono: apresente uma conclusão arbitrária e emoldure-a com um “naturalmente”, de modo a gerar perplexidade universal.

Não me incomoda tanto a apropriação da imagem, porque eu mesmo me aproprio constantemente da minha e da de alguns outros, mas é no mínimo curioso ver alguém fazendo em meu nome o que eu jamais faria e me apresentando como eu jamais me apresentaria. Aparentemente não há escapatória: o que eu não quero, isso faço, e o infortúnio dessa contradição se infiltra na realidade mesmo quando tomo todas as providências para evitá-lo.

Deixe-me atestar, então, muito candidamente, que não sou eu. Não sei quem está falando e não sei quem está ouvindo. Como já disse a quem perguntou, minha religião não me permite ter uma conta no twitter, e sinto-me grandemente bem-aventurado por essa graça, além de manter-me inteiramente disposto a dividi-la.

Portanto, se você quiser não me seguir ao mesmo tempo em que dá ao mundo e a si mesmo a impressão de que está me seguindo, vai encontrar um simulacro de mim no twitter, dizendo coisas que eu aparentemente já disse. Para efetivamente me seguir, basta não me seguir – em grande parte porque não sou eu quem você pensa que está seguindo.

Deve haver alguma lição nisso tudo.

Leia também:
Os rumores a seu respeito
Não me sigam

La respuesta ya la tenía lista, y no se asombre de verme usándola nuevamente:

– Conozco gente mucho mejor que yo – dije – que cree en cosas mucho peores.

Este meu texto,
vertido por Héctor Moreno

La intolerancia religiosa ha de ser tan antigua propia­mente como la idea de religión. Pero el dudoso mérito de los cristianos (a partir de ahora uso el término “cristianos” en su peor acepción, que es también la única acepción) es la de haber refinado el concepto de intolerancia religiosa asociándolo alternativa­mente a la esclavitud, a la tortura y a la muerte en gran escala.

A impenitentíssima e incansável Monja Guerrillera, que tem dado meritório e abundante testemunho de sua fidelidade ao Primeiro Passo, está (com minha conivência e de seu posto monacal no Monte dos Eucaliptos¹), traduzindo meu panfleto Em seis passos o que faria Jesus para o idioma de Borges e de Cervantes.

A quem interessar possa cabe, portanto, recomendar e embarcar na leitura (a tradução está em andamento) de Lo que Ha­ría Jesús en Seis Pasos.

Quanto a você, Gaby, este é o tipo de disciplina monástica que traz embutida em si sua própria punição; é o tipo de glória que traz em si sua própria vergonha. Apenas não nos cabe imaginar que nosso trabalho se verá concluído, ou que nossos sucessos devam ser capazes de nos prover qualquer conforto. Esta é a natureza da guerrilha, e seu único método.

A luta continua.

1. Uma porção aérea, alada e imaginária da grande Buenos Aires.

Algumas vezes as imagens falam, incrivelmente, mais do que as palavras.

[Foto: Decio Figueiredo]

Tive de atravessar monti e mari para descobrir o verdadeiro nome do meu irmão meio toscano meio lombardo. Foi só no meu terceiro ou quarto dia na Toscana (chamávamos um ao outro de “mano”) que descobri que na Itália o nome Paolo não se pronuncia Paôlo, como dizemos comumente aqui, mas semplicemente Páolo, que em tudo soa como o nosso Paulo (da mesma forma, “Paola” pronuncia-se italianamente Páola, não Paôla).

Essa descoberta de um nome secreto que é um reflexo ignorado de meu próprio (il nome mio nessun saprà, já profetizava Nessun Dorma) é emblema suficiente da minha sacrossanta peregrinação ao Velho Mundo na figura da Itália.

Sobre a viagem em si nada tenho a dizer que possa ser expresso em palavras. Terá de bastar dizer que estive em lugares em que “milenar” não é uma metáfora; que beijei com os lábios e pés descalços as ruas de Dante, as logge de Florença e as pontes da Toscana; que meus olhos pousaram nus sobre o vivo pé esquerdo de David, sobre os vertiginosos prigioni de Michelangelo e sobre as expressões surrealmente contemporâneas de Masaccio; que maravilhei com a Pisa pré-cristã, pisei descalço o monumento aos pracinhas brasileiros em Pistóia e chorei na igreja onde foi sepultada Beatriz.

Não será inacurado dizer que não retornei dessa viagem à Itália. Fui irremediavelmente transformado pelo peso da história, pela variedade da criação, pela generosidade das pessoas. Não sou mais quem era, e portanto nada mais será como era. Il colpo è fatto.

Minha gratidão a Hélio Rotth Cantos, o Caronte às avessas que transportou-me do Inferno à Mansão dos Vivos, e a Paolo, o Virgílio que mostrou-me nela as réstias muito claras do Paraíso. Lasciate ogni speranza, vós que amigos não tendes.

> Salvo engano, a novela
Informa-me a Evellyn que um páragrafo da Bacia foi citado em mais uma prova de língua portuguesa da Fundação Carlos Chagas. Anotação para mim mesmo: escrever mais sobre pessimismo, porque pode dar certo. Clique aqui para ver a página inteira.

Leia também:
Salvo engano
Salvo engano de novo
Salvo engano, etc

> Irmãos Komezia
Escreve-me o Tuco por email para contar que, ao fazer no oráculo do Google uma busca por imagens do escritor russo Dostoiévski, deparou-se com resultados inusitados. Clique aqui para fazer a mesma busca no Google e quem sabe encontrar a mesma coisa.

Imagens de Dostoiévski no Google

Se não encontrar nada que lhe pareça relevante, veja esta captura da página de respostas do Google e encontre o Wally com esta.

Leia também:
O bolicho do Guartelá

A convite do agrônomo e empresário e cantante Alessandro Casagrande (que havia sido por sua vez convidado pelo Tom) passei 48 horas, entre sexta e domingo, acampado na fazenda/reserva Curucaca, nos campos que derramam-se escarpa abaixo no cânion do Guartelá (na estrada entre Castro e Tibagi).

A reserva Curucaca é formidável propriedade do Tom e da Gi (e do Francisco, de três anos), que são biólogos e matutos e pessoas extraordinárias. Os dois receberam-nos com graça e exuberância, mantendo sempre um abraço à mão, uma piada na ponta da língua e muita comida na mesa. Compunham ainda o grupo a Dany (geneticista e líder de torcida), os italianos Enzo e Maria e seus filhos gêmeos Eva e Tiago – sem contar a Cuca, a impassível esfinge canina do Guartelá.

Sou testemunha de que o Tom e a Gi chegam aos mais encantadores (e sensatos) extremos para preservar a fauna, a flora e a cultura local da região. Na fazenda Curucaca a eletricidade vem de uma bateria solar, a água límpida vem do banhado, as cervejas resfriam-se na nascente e a água quente vem da mangueira exposta ao sol do meio do dia (banho quente, cari amici, só entre as onze e as três da tarde). O banheiro é visitado por cobras venenosas que não ocorreria a ninguém expulsar, quanto mais matar, e o pequeno Francisco faz carinho sem qualquer intimidação em pererecas e répteis ápodes (sem patas, que parecem cobras. Um desses, que aparece na minha mão na fotografia, me mordeu, o bandidinho).

Porém a grande paixão do Tom e da Gi (e seu maior interesse do na região e na reserva) é preservar o que resta dos campos gerais, vegetação de estepe que já cobriu a maior parte do interior do Paraná, e de cuja cobertura original resta menos de um por cento. Explicou-me o Tom que um pequeno trecho de campos e banhado com a feição dos campos gerais fixam carbono C4, capturam a luz solar, retém e purificam água e emitem oxigênio na atmosfera de forma muitas vezes mais eficiente do que uma exuberante floresta tropical que ocupe a mesma superíficie. “Não é à toa que os quatro maiores rios do estado nascem nas regiãos dos campos”.

O problema é que existem leis que limitam a exploração de florestas nativas, mas lei alguma regulamenta o uso dos campos no Brasil. As charmosas árvores da mata atlântica têm onde reclinar a cabeça, mas não as gramíneas, flores minúsculas, líquens e lobos-guarás das estepes e cerrados brasileiros. No Paraná, o que resta dos campos gerais dá cada vez mais lugar a pastos, plantações de soja e florestas comerciais de eucalipto e pinus, e o mesmo cenário repete-se no interior do Rio Grande do Sul. Quando o casal de biólogos chegou à região do Guartelá, na virada do milênio, a vegetação ao redor dos limites da Curucaca estava passavelmente preservada. Hoje o horizonte mudou: em virtualmente todas as propriedades vizinhas (com exceção do Parque do Guartelá) o bege-savana dos campos foi substituído pelo verde pasteurizado das plantações de soja e pelo rubro das mudas eucalipto – plantas que, nem de longe, serão capazes de preservar os recursos de água, oxigênio e carbono da forma como faz o delicado ecossistema dos campos gerais.

O novo horizonte do Guartelá:
a soja avançando sobre as estepes

É pela consciência da seriedade dessa situação que 95% da área da fazenda Curucaca é mantida radicalmente intocada. Quando um vizinho perguntou se ele não temia ter nas mãos tanta terra “improdutiva”, o Tom respondeu exuberantemente e com acerto: “Como improdutiva? Eu produzo água! A água que você bebe vem da minha propriedade”. E mostrou-me os canos para comprovar que a água de um único banhado da Curucaca supre de água potável quatro outras propriedades ao redor.

Como preservar algo de que ninguém reconhece a importância? Uma liga de ambientalistas da qual o Tom é militante e porta-voz está lutando para fazer avançar um projeto que regulamenta a exploração dos campos, mas o lobby das indústrias conta com a dura eloqüência do patrocínio. O Tom e a Gi estão praticamente sozinhos nos seus esforços para salvar a Terra, mesmo sabendo que é quase certamente tarde demais.

“TIRO DADO, BUGIO DEITADO.”

Gente que se entrega para salvar a humanidade continua, paradoxalmente, sendo gente, e tivemos um convívio adorável nos três dias e duas noites do acampamento.

Abrimos a boca diante do céu estrelado, assamos carne maturada, molhamos pés e tornozelos na cachoeira; comemos pinhão assado na grelha, queijo derretido na frigideira com pão de milho, guacamole sobre pão sírio assado pelo Tom na churrasqueira e bebemos café tropeiro, que é negro como a morte e é feito com água misturada diretamente no pó, acalmada com um tição ardente metido chaleira adentro. Jogamos truco e demos risada e xingamos saudavelmente uns aos outros, bebemos cerveja e vinho e caipirinha de limão vermelho e água puríssima; dei umas baforadas no cachimbo do Tom, que quando fumava imitava um preto velho e fazia ao mesmo tempo cara de Humphrey Bogart. No sábado a noite os italianos cozinharam e tivemos orechiette com brócolis e espaguete com pesto, dos quais comi quatro pratos mais do que generosos. O Tom e o Alessandro, que formam juntos a dupla gaúcha nativista Joaçaba e Jaborá, conversavam um com o outro improvisando longos rosários de frases rimadas, testando para ver quem saía com a solução mais engraçada ou ultrajante; fizeram show ao vivo e repetiram à náusea o refrão do seu hit O Bolicho do Qua-qua-qua (“ÉÉÉÉé é o bolicho do qua-qua-quááá!” – do mesmo álbum: Caminhos de sangue, sobre os animais silvestres atropelados na rodovia e Eucalipampa, sobre a invasão do pampa gaúcho por florestas de eucaliptos). Ouvimos as aventuras de infância do Enzo na aldeia italiana cuja escola primária era um presídio reformado (com grades nas janelas!), contamos de caminhonetes desembestadas, facões letais, lagartas fedidas, barcos-voadores, espécies extintas e ditados raros (no topo da lista: “Tiro dado, bugio deitaaaado”; outras entradas notáveis: “Saia da minha propriedaaaade!” e ”O que é que pode dar errado?”). A água acabou enquanto a Maria tomava banho, uma agressiva aranha armadeira maior que o meu punho apareceu no pior dos momentos (“não existe aranha desse tamanho”, disse o Tom quando as crianças mostraram o tamanho com a mão, mas o biólogo ficou quieto quando viu as dimensões do bicho na parede junto do beliche); fomos despertados pelos berros dos jacus e vimos estrelas cadentes; houve momentos de tensão, voaram lascas de verniz, falamos em três línguas e cantamos em mais uma ou duas. Voltamos felizes e cansados e talvez gratos, trazendo sacolas de lixo para a cidade, onde é o seu lugar.

O Brabo no seu ambiente, mas de roupa

 
A tripulação do bolicho do Guartelá. Atrás: Brabo, Alessandro, Tom.
Na frente: Cuca, Maria, Dany, Eva, Tiago, Enzo, Gi e Francisco.

Clique aqui para ver mais fotos da expedição.

Em São Paulo, que é supostamente “como Londres, but bigger,” comemos como reis no Baby Beef e colocamos a conversa em dia sobre corações e espetáculos. A pé, em homenagem aos nosso dias no sertão, visitamos juntos o MASP (exposições de Darwin e Goya – “Darwin is overrated“) e ao Parque do Ibirapuera, que o Julian insistia em chamar, para me provocar, de Central Park. O Julian ficou mais impressionado com o desenho que as raízes das árvores formam nas calçadas do Ibirapuera do que com os bad Picassos do Masp, mas está na índole dele crer que a beleza é comum.

Despedimo-nos ao meio-dia de domingo e voltei para o Monastério trazendo, agradecido, os três pequenos volumes da série de cordéis britânicos que Julian produziu sobre O Grande Incêndio de Londres.

“I’ll be back”, ele sorriu, enquanto tomávamos nosso último suco de laranja numa padaria.

Devo muita coisa a esse sujeito, mas devo aqui confessar pelo menos uma. Pirateei do Julian o uso muito peculiar que ele faz de expressões como ”é claro”, “naturalmente”, ”obviamente”. Se Borges me ensinou o poder do “talvez” especulativo, Julian ensinou-me o poder do “naturalmente” em lugares inesperados.

Algumas semanas atrás, por exemplo, ao anunciar que vinha ao Brasil para uma semana de oficinas com o pessoal de sua companhia de teatro, disse-me o Julian que estava sendo tão espetacularmente abençoado pela vida que quando nos encontrássemos novamente eu não seria capaz de reconhecê-lo.

– I will be much younger, of course – explicou ele.

“Estarei muito mais jovem, naturalmente”.

[Visite a Bacia para ouvir o áudio]
Just Yesterday, Paulo Brabo

Just Yesterday

Yesterday I saw a little child
Yesterday I saw a falling star
Just yesterday I saw your face in the moonlight

Yesterday I saw a burning star
Yesterday I saw a falling sky
Just yesterday I saw your face in the moonlight

Yesterday I saw a falling child
Yesterday I saw a burning sky
Just yesterday I saw your face in the moonlight

Just yesterday I saw your face

* * *

Ontem mesmo

Ontem vi uma criancinha
Ontem vi uma estrela cadente
Ontem mesmo vi seu rosto ao luar

Ontem vi uma estrela ardente
Ontem vi um céu cadente
Ontem mesmo vi seu rosto ao luar

Ontem vi uma criança cadente
Ontem vi um céu ardente
Ontem mesmo vi seu rosto ao luar

Ontem mesmo vi seu rosto

Para meu eterno demérito fui tratado (eu, a farsa) com toda a deferência que não mereço: acolhido, alimentado, paparicado, mencionado, incluído, aceito e estimulado. Eu, que já devo tanto, vivo agora debaixo do débito adicional que me impuseram duas casas de anfitriões e suas respectivas audiências. Dois assinantes da Bacia que eu não esperava ter conhecido pessoalmente se materializaram magnificamente no interior do meu abraço: o Vinicius de Maringá e o Agente Faustini do Serviço Secreto de Sua Majestade. Todas as portas se abriram para o homem que abria portas: neste mundo a beleza é comum.

Não tenho vocação para iconoclasta. Até os trinta eu cria, sob a influência de Macedonio Fernández, que a beleza é privilégio de uns poucos autores; agora sei que é comum e que está à espreita nas páginas casuais do medíocre ou num diálogo de rua. Assim, meu desconhecimento das letras malaias e húngaras é total, mas estou seguro de que se o tempo me oferecesse a ocasião de seu estudo, encontraria nelas todos os alimentos que requer o espírito.

Jorge Luis Borges, Sobre os clássicos, em Outras Inquisições

Leia também:
O evangelho de Borges

Aproveitando o ensejo, resolvi criar coragem e fazer o que não faço desde os primeiros dias da Bacia, em março de 2004: um jejum completo de postagens. Mesmo quando passei mais de duas semanas no nordeste, no ano passado, deixei documentos pré-postados para preencher quase diariamente a lacuna. Outras vezes passei um ou dois dias viajando e minha ausência não se percebeu pela mesma razão.

Não desta vez. As idéias não descansam, mas alguma vezes a língua deve jejuar. Se sentirem por alguma razão falta desta Bacia, saibam que estará doendo mais em mim do que em vocês.

Porém nenhum silêncio é, ai de nós, para sempre. Quero deixar avisado que no sábado dia 16 de dezembro, das 18h00 às 21h00, devo estar no hotel Mercure Apartments Platz em Joinville como palestrante do II Café Teológico – imprudentemente convidado que fui pelo Valdinei Gandra do sáite cafeteologico.com.br. Se você tem estômago forte e crê que teologia e café colonial são de alguma forma compatíveis, pode inscrever-se ligando para 47 3433 3394 e exigindo o seu lugar com a Janaína. O tema será, naturalmente, Teologia Narrativa: O evangelho no idioma da pós-modernidade. Na mesma ocasião devo conhecer finalmente o Marconi e a Mariana, recém-chegados, da outra América, à civilização.

Por enquanto, deixo-vos a minha paz, exatamente como o mundo a dá. Lembrem da lucidez que têm em comum Fernando Pessoa e os criadores do seriado South Park, e vivam ignorando todas as ausências, especialmente as minhas.

Comamos e bebamos, porque amanhã estaremos offline.

Ainda não sei de que texto se trata (o sáite do concurso só tem para oferecer os gabaritos, não o conteúdo das provas): estou procurando descobrir via informantes originais e e-mail. Porém, sendo texto meu deve naturalmente primar pela qualidade e pelo bom gosto – para não mencionar aquela sentida humildade que é tônica de tudo que me sai da mão.

Mais notícias a qualquer momento ou em edição especial.

Editado às 08h30
Meu amigo Moisés Cantos mandou-me por e-mail um scan da página da prova relevante para esta discussão. Numa das propostas de redação, os dois primeiros parágrafos de A ansiedade das coisas aparecem contrapostos ao texto de um certo José Miguel Winsk Wisnik.

Clique aqui para ver a página inteira.

Leia também:
Salvo engano
Salvo engano de novo

Não é a primeira vez que acontece, mas a presença da Bacia é desta vez quase literal. Dois parágrafos do documento A Bacia aparecem mais ou menos como os escrevi (exceto que eu jamais diria “blague”, mesmo que soubesse o que significa) dentro de outro texto a partir do qual foram elaboradas as perguntas de interpretação.

Clique aqui para ver a página inteira.

No lado positivo, a Bacia é mencionada como “um interessante site da internet”; no negativo, não se menciona o nome ou o endereço do dito. No lado positivo, meu texto é declarado “tão sugestivo” e citado ao lado da lembrança de um poeta famoso; no negativo, meu nominho não aparece.

No freudiano, as perguntas elaboradas a partir do trecho terminam o que eu mesmo comecei, e transformam em mitologia tanto a minha relação com meu pai quanto a mania dele de xingar os outros de “poeta”. Algumas referências notáveis:

• no contexto em que surge, a expressão Ele lê furiosamente caracteriza bem o desagrado que marca a eventual relação do pai com textos poéticos.
• ao filho não pareceu coerente que expressões tão sugestivas fossem criadas justamente por quem tinha o hábito de desancar os poetas.
• a utilização e o nome que o pai determinou para a bacia de alumínio revelam sua sensibilidade tanto para aquilo que parece não ter valor quanto para a imagem poética.
• o texto da internet revela a sensibilidade do filho também, sendo que este soube apreciar o gesto do pai e ainda assim valorizar o poético batismo da bacia de alumínio.

Como denunciou a Alice, a Bacia é na vida real uma gamela de madeira e não uma bacia de alumínio. Agora todos os candidatos a primeiro tenente do Maranhão ficarão com a impressão errada sobre mim, meu pai, e a natureza do universo.

A culpa é do Belisário, quem quer que seja – aquele poeta.

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Salvo engano

Meu genial parceiro inglês, o produtor de teatro/cenógrafo/ilustrador Julian Crouch, que vasculhou comigo o sertão do nordeste durante a célebre Expedição Cordel, escreveu-me esta semana.

. . . Paulo,

Fiz semana passada um trabalho em conjunto com um amigo meu, o ator Toby Jones, que também escreve um pouco.

Um homem chamado David Jubb havia me pedido para produzir alguma coisa para o seu teatro, The Battersea Arts Centre, a fim de celebrar os seus 25 anos de produções. David estava organizando uma noite com uma série de peças de cinco minutos sobre o tema O INCÊNDIO DE LONDRES.

Eu estava ocupado demais para preparar um espetáculo, mas ofereci algumas xilogravuras para fazerem parte de um impresso que ele poderia distribuir aos espectadores. Eu não tinha tempo para escrever o texto por isso por isso ofereci a tarefa a meu velho amigo Toby Jones, que eu sabia ter uma especial apreciação por histórias forjadas. Ele está sempre viajando pelo mundo, desta vez promovendo um filme nos Estados Unidos, e entre uma coisa e outra filmando outro na Polônia e na Alemanha. Concordamos por telefone que ele contaria a história de uma companhia de teatro fictícia, a respeito da qual muito pouco se sabia ao certo. Decidimos que não nos esforçaríamos demais para casar o texto com as ilustrações. Ficou também decidido que David Jobb serviria de editor e escolheria o leiaute do livro (no final decidimos fazer três livrinhos). A única coisa que pedi é que os livros fossem do tamanho de um folheto de cordel.

“A única coisa que pedi é que os livros fossem do tamanho de um folheto de cordel”.

A noite foi formidável. . . uma noite divertida e empolgante, com espetáculos espalhados por todo o edifício. Nossos livros foram distribuídos por um homem queimado que trazia nas mãos um balde, e não parava de tossir. O interessado tinha de persuadi-lo a lhe entregar um livro. O ator fez bem o seu trabalho. Os livros acabaram tornando-se como que itens de colecionador: gente trocando, tentando obter o segundo volume antes do final da noite, aquela coisa. Não tenho certeza de que alguém tenha conseguido lê-los propriamente naquele ambiente, mas nem uma cópia foi deixada no chão, e imagino que tenham sido todos lidos nos ônibus noturnos até encontrarem seu destino nas privadas do banheiro de cada um.

De qualquer modo, como você sabe, esses livrinhos nunca teriam sido feitos sem nossas aventuras de um ano atrás. . . Naturalmente que reaproveitei todas as minhas velhas xilogravuras. Sinto enorme prazer em reusar imagens antigas, em recortar e colar. Há muito da nossa história nessas imagens.

Achei num primeiro momento que teria de ter havido alguma confusão, mas sempre esqueço que o fim do universo é a permutação, ou seja, a improbabilidade. O texto está de fato lá, nas cinco variações da prova para Analista Judiciário (Área Judiciária) do TRIBUNAL REGIONAL DO TRABALHO DA 6ª REGIÃO, de setembro de 2006.

Está aí a Fundação Carlos Chagas que não me deixa mentir sozinho. Qualquer um dos cinco primeiros links da página remetem a um arquivo pdf com as 12 páginas da prova; a Bacia é mencionada de passagem na página 4.

Você pode querer mesmo tentar responder às perguntas referentes ao texto (“depreende-se pela perspectiva assumida pelo autor que individuação…” ou “as normas de concordância estão plenamente respeitadas na frase…”); eu não ouso. Não estou nem mais certo de que meu “salvo engano” quer dizer mesmo “sem qualquer hesitação”, como achava na primeira leitura de uma das perguntas. Tenho até receio de consultar os gabaritos.

Clique aqui para ver a página inteira.

De maior interesse para mim é que o anônimo elaborador da prova acho necessário adaptar o texto antes de considerá-lo universal o bastante para ser usado no teste. O texto utilizado, como terá percebido o leitor impenintente, é uma adaptação compassiva de quatro ou cinco parágrafos do documento que leva, aqui na Bacia, o nome de O bicho. Está certo, o elaborador pode ter julgado acertadamente que “Individuação” fica mais classudo. Ele achou ainda por bem consertar outras coisinhas, especialmente no último parágrafo, onde na versão da prova fica especialmente conspícua a ausência do termo “pecado”.

Porém o espírito da coisa, salvo engano, está todo aí.

* * *

NOTA DE RODAPÉ: Depreende-se pela perspectiva assumida pelo autor que ele está agradecido à Débora pela oportuna notificação.

ATUALIZAÇÃO (SEGUNDA 18, 09h30). Funcionando.

ATUALIZAÇÃO (SEGUNDA 18, 08h30). O Blog do Biga parece estar neste momento fora do ar; naturalmente, agora que falei nele.

* * *

Assim que me deparei com o blog do Biga eu sabia que tinha de ser uma fraude. Um rapaz de doze anos de idade não podia escrever melhor do que eu com vinte – ou talvez 38. Agora nem me importo mais: se o Biga é mesmo um menino prodígio ou uma criação de Luís Fernando Veríssimo, já me conformei em ser superado pelos dois. O universo, cujo fim é a variedade (como dizia Borges), não prescindiria nem de um nem de outro.

Com um blog com meia dúzia de artigos, o Biga (que chama-se Gabriel e tem doze anos, não sei se já mencionei isso) já é um fenômeno da internet – pelo menos no que me diz respeito.

Pare tudo e leia o blog do Biga. Agora. Recomendo particularmente os dois artigos sobre os Jogos Indígenas realizados na sua cidade. Trechos:

A semana passada foi toda de preparativos, por parte dos organizadores, para a minha cidade, Conceição do Araguaia, sul do Pará, ser a sede dos jogos indígenas. O 3º jogos indígenas. Meu Deus, eu nem sabia que índio jogava. Meu Deus, eu nem sabia que ainda existia índio, além dos livros e imagens antigas da tv. Meu Deus estou emocionado, vou ver índio. Índio, índio mesmo, aqueles caras que os livros dizem ter sido os primeiros habitantes do Brasil. Que, quando os caras que descobriram o Brasil chegaram aqui encontraram eles (índios) curtindo água de coco e tudo mais e aí Pedro Álvares Cabral e sua turma sacanearam os coitados dando uns presentinhos bem do estilo 1,99 pra comprar a confiança e a amizade deles e botar os coitados pra trabalharem de graça e depois roubarem as terras deles. Sinto-me obrigado a dizer que essa relação entre eles era chamada de escambo (viva a professora Clara, de história, aprendi isso com ela).

(…)

Independente de qualquer coisa, de qualquer prefeito, seja o político que for ele tem que ser vaiado pelos cidadãos de bem. Cidadão que é cidadão de verdade tem que exercer o seu direito de vaiador.

Cidadão que é cidadão de verdade tem que exercer o seu direito de vaiador.

(…)

Mas no último dia, a vaia foi especial, além de ser o último dia do evento, o cacique que estava representando todas as tribos deu um generoso reforço quando disse (no final, na hora da troca de presentes), para o prefeito que Ele (prefeito), era dono do povo mais animado do Brasil e que tinha a obrigação de ser muito feliz por isso. Aí foi, definitivamente, sem dúvida o momento mais… mais… mais estonteante, marcante dos seis dias debaixo de um sol de 50º, pra ver aqueles índios espetando as coisas com suas flechas. As arquibancadas tremeram com as risadas do público, sedento de água (por causa do calor) e de uma boa piada. Eu também estava rindo e muito, mas minha atenção de repente foi roubada quando vi um homem com o corpo tremendo que parecia estar tendo um ataque epilético de tanto rir. Ria, ria e ria. Comecei a ficar preocupado porque ouvi falar que rir demais mata. Chorar demais não mata só deixa o cara, além de muito chateado pelo motivo que o levou a chorar (aliviado também), com os olhos vermelhos e com aquela cara de quem chorou. Se for minha priminha Anna Carolina, além dessas características citadas terá um soluço muito triste de partir o coração (mas acho que é porque ainda tem um ano de idade, depois ficará só com as primeiras características). Mas rir, dizem que mata. Meio contraditório, porque sempre vejo escrito por aí que rir é o melhor remédio, se bem que remédio também mata se for demais.

Mas, o homem estava totalmente sem controle e como ser humano cristão evangélico que sou, pensei que ele fosse realmente morrer. Se bem que se morresse acho que seria de felicidade (ia morrer rindo – um privilégio). E aí eu presenciaria alguém morrer de rir, literalmente. Não pensem que isso me deixaria feliz. Deus me livre. Só ia ver, por estar no lugar certo, na hora certa ou errada, sei lá. O importante, graças a Deus é que ele parou, sentou, ficou triste e danou a xingar o prefeito de “disgraçado, fiu de uma égua, infiliz”; dizendo isso e chorando. Quando vi o anônimo chorar, fiquei contente, porque assim ele dava uma desintoxicada do tanto que riu e se livrava da morte de tanto rir.

O Blog do Biga

Quanto mais longe de Bruxelas, de Estrasburgo ou de Paris, melhor é Portugal.

Não é um problema especificamente português. O que será especificamente português é essa divisão do país em Litoral e Interior, essa desertificação que assola a zona mais próxima dos centros de decisão da União Européia, a região que poderia, teoricamente, atrair população, quadros, dinheiro, investimento, a faixa do território que mais poderia beneficiar da integração de Portugal na União. Mas não é assim. Quanto mais longe de Bruxelas, de Estrasburgo ou de Paris, melhor é Portugal – ou pelo menos assim julgamos nós. É um Estado-Membro ao contrário. É como se na América as regiões de um Estado fossem tão mais desenvolvidas quanto mais afastadas de Washington ou de Nova Iorque. Portugal olha para a Europa, a que pertence, às curvas, através do mar e do ar. Por terra, o histórico peso da Meseta impede os portugueses de ver e de entender a União em linha recta. Tudo o que tenha de passar pela Meseta faz tremer o peito.

Vem isto a propósito de um fenómeno singular que está atraindo as atenções para Vila de Rei. Aquela vilinha pequena do distrito de Castelo Branco, na chamada zona d’ “O Pinhal”, tem a particularidade de ser a povoação que fica no centro geográfico de Portugal, bem perto do Alto de Milriça – o centro geodésico do país. E padece do outro mal que desertifica o interior: a emigração, que leva os poucos jovens que a terra inda produz. Vêm à ideia os versos de Rosalia:

“iste parte e aquel parte
e todos todos se ván,
Galiza sen homes quedas
que te poidan traballar”…

Pois teve o município de Vila de Rei uma idéia original: chamar gente do Brasil para repovoar o concelho.

Teve o município de Vila de Rei uma idéia original: chamar gente do Brasil para repovoar o concelho.

Chegaram as primeiras quatro famílias inteirinhas, de Maringá, Estado do Paraná, oito adultos e seis crianças.

Portugal tem 500.000 imigrantes, na sua maioria eslavos ou africanos, que, aliás, preferem os grandes centros litorais. Mas chamar gente do Brasil, e para o interior, tem um gostinho especial e refresca a língua. Inverte os caminhos da História e, quem sabe, um dia refrescará também a toponímia.

José Cunha-Oliveira – de Olivais, Coimbra, Portugal – piloto do notável Toponímia Galego-Portuguesa… e Brasileira,
de onde arrebatei este documento

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“Brasileiros chegaram há um mês a Portugal e ‘estão adorando’”, diz esta nota do Portugal Diário.

À porta da casa dos brasileiros há quem deixe diariamente fruta, legumes, ovos, azeite, vinho.

John Derry, um dos três criadores do Painter, meu chapa e gente sensata o bastante para reconhecer publicamente o quanto admira o meu trabalho, vive populando os fóruns da internet com posts de dicas sobre como usar o programa.

Recentemente o John postou no sáite indeptharts.org um documento versando sobre as paletas de cores do Painter, chamando especial atenção para um recurso chamado Variação de cores (Color Variation), que tem uma paleta só para ele.

Quando alguns sujeitos agradeceram e comentaram que nunca tinham usado esse recurso do programa, não resisti e – sabendo que estava falando entre amigos – caí rasgando:

Seus tontos, eu uso a paleta de variação de cores o tempo todo. Na verdade esse era o meu segredo. Que vergonha, John, você escancarando desse jeito os segredos do ofício da gente. Muito pouco profissional essa sua conduta.

Longe de perder o rebolado, o velho John pegou carona na minha ironia:

“Puxa, Paulo, perdão. Minhas mais sinceras desculpas.

Num esforço para reparar o estrago vou falar com o pessoal da Corel e ver se consigo convencê-los a mudar o nome desse recurso para ‘Paleta de variação de cores do Paulo’.

Além disso vou pedir que o seguinte aviso apareça cada vez que a paleta é acessada por um usuário:

Esta paleta existe apenas para o Paulo. Qualquer uso não-autorizado resultará no apagamento automático deste programa do seu computador.

Será que isso nos deixa quites?”

E no post seguinte ilustrou com essa imagem:

Minha resposta?

Droga, você chamando de novo a atenção do pessoal para o meu recurso secreto! Você não pára não?

De qualquer modo, agora que olhei pra eles acabei gostando do novo rótulo e da advertência da paleta. Eles parecem, assim, tão… naturais.

Alguma chance de um link para o meu sáite quando as pessoas clicarem em “Paulo”?

* * *

Julian trouxe-me de presente um guia de Londres (que eu havia pedido) e um coloridíssimo sarongue do Sri-Lanka, que ele ganhara por sua vez de seu amigo Wolfgang.

E trouxe, não para mim mas para registrar a viagem, um sketchbook que ele sacava da bolsa o tempo todo – para esboçar um efusivo casal de velhinhos (ele português, ela cearense) na Praia do Futuro em Fortaleza, os romeiros deitados no canto de uma igreja em Canindé, as folhas de uma palmeira junto da piscina do hotel.

Como havíamos decidido não tirar fotografias (quebramos essa regra uma vez ou duas), o Julian insistiu que eu precisava de um sketchbook só para mim, como instrumento de disciplina artística e correspondência fraternal.

Um sketchbook – livro de esboços – é basicamente um caderno sem pauta, para desenhar, feito para ser carregado com facilidade e possibilitar ao artista fazer esboços rápidos que treinam a agilidade do olho e da mão. Normalmente tem capa dura e é feito de papel livre de ácido, que não amarela e preserva o desenho por mais tempo.

Eu disse que no Brasil não se encontram sketchbooks com qualquer facilidade (eu mesmo nunca tinha visto um), e que se encontrássemos seriam importados. Em toda papelaria que pássavamos, portanto, fosse no Rio ou Recife ou Campina Grande ou Juazeiro do Norte – parávamos para procurar um sketchbook.

Nada.

Lembrando recentemente dessa passagem das nossas aventuras, o Julian definiu o Brasil como a country without sketchbooks – um país sem sketchbooks, – sentença que deve parecer mais dura para ele do que é para nós.

Garantem-me outros amigos de fala inglesa que sketchbooks são coisa relativamente comum em seus países de origem, sendo usados mesmo por quem não sente ter qualquer vocação para artista plástico. Muitos são usados mais como diário ou livro de recortes – coisas que em versões brasileiras teriam, fatalmente, pauta, mesmo se fosse para não ser usada.

Deve haver algum significado profundo nesta nossa aversão a cadernos sem pauta – talvez seja coisa de país de colonização portuguesa. De qualquer forma, o brasileiro em geral não gosta de demonstrar qualquer propensão à arte; qualquer “diletância” nos cheira a afetação e mocinhagem.

Quem visitar meus alojamentos aqui no Monastério não vai encontrar qualquer indício de que desenho e pinto para sobreviver. Nenhum quadro meu na parede, nenhum painel pitoresco com esboços, e todos os papéis e materiais de pintura sensatamente engavetados.

Nenhum sketchbook, a não ser os que minha irmã Alice mandou-me da América do Norte e que tenho pena de usar.

Veja também:
O único sketchbook do Brasil

O envelope de Mr. H chega ao Monastério

No conto A Biblioteca de Babel, de Jorge Luis Borges, o universo é uma infinita biblioteca em que os livros que vale à pena ler são tão exuberantemente raros que os bibliotecários dedicam suas vidas a encontrá-los e catalogá-los.

O mundo real, o nosso mundo, é uma infinita biblioteca, e os livros que vale à pena ler são tão exuberantemente raros que certas pessoas dedicam suas vidas a encontrá-los e catalogá-los. Morto Borges, o semimisterioso Mr. H, do sáite Giornale Nuovo, talvez seja o último bibliotecário de Babel remanescente; é por certo o único que conheço.

Mr. H é um louco e um santo.

Na selvagem competição da internet, não há blog mais erudito, mais singular e mais classudo do que o Giornale. Trata-se de irresistível baú de curiosidades, do qual Mr. H (cujo verdadeiro nome não sou autorizado a revelar) retira com um toque esporádico de graça coisas novas e velhas.

Mr. H não é apenas um caçador de erudições dignas de nota: é também um louco e um santo, e comete periodicamente a suprema transgressão/auto-sacrifício/desfaçatez de livrar-se de livros que já leu oferecendo-os voluntariamente a quem interessar possa. Seu selvagem desapego não é apenas pelas coisas materiais, mas também pelas coisas do espírito, sendo que a segunda coisa é ainda mais rara e notável do que a primeira.

Movido por essa liberalidade, vez por outra Mr. H posta no Giornale uma relação de livros ou CDs (relação que cobre invariavelmente uma boa amostra de seus ecleticíssimos interesses), e oferece-se para enviar os itens da relação aos primeiros mortais que se derem ao trabalho de levantar a mão para reivindicá-los. A generosidade do bibliotecário cobre inclusive os custos de correio – mesmo em se tratando de destinos remotos como as Índias Ocidentais.

Seu selvagem desapego não é apenas pelas coisas materiais, mas também pelas coisas do espírito.

Fui tocado recentemente por essa graça, e chegou-me semana passada pelo correio o delicioso volume dourado de Hieroglyphics – A Note upon Ecstasy in Literature, volume de “idéias” do inglês Arhur Machen, escritor de literatura fantástica que teve admiradores do calibre de Borges e Lovecraft. O volume, publicado em Londres em 1912, já era (como convém) usado quando chegou às mãos de Mr. H.

Queria deixar aqui uma frase de efeito ou um pensamento original, mas não sei o que dizer sobre a generosidade desse sueco, sobre livros antigos, sobre livros lidos a anotados por outras pessoas, sobre os milagres da cega deusa internet, sobre envelopes de terras distantes ou sobre o êxtase na literatura.

Clique em qualquer das imagens abaixo para ampliar.

Veja também:
Giornale Nuovo

Volney ousou recentemente me repassar uma corrente que exige da vítima que confesse cinco manias suas e outurgue a responsabilidade da mesma confissão a outros cinco sujeitos. Não pescamos nada a noite inteira e não faço normalmente esse tipo de coisa, mas como é o senhor que está pedindo…

Pra começar é preciso deixar bem claro que não tenho manias; o que tenho é critérios de aplicação periódica, que são coisa muito diversa e quase oposta. Mas vamos a eles.

1. Instalar e desinstalar compulsivamente novos aplicativos no computador. Sempre em busca do processador de texto perfeito (talvez este?) e do Santo Graal dos softwares de anotação. As atualizações mais ínfimas me interessam.
2. Ler mais de dez livros ao mesmo tempo e torturantemente devagar. Jorge Luis Borges dizia que os livros são uma extensão da memória e da imaginação; uso os livros basicamente com essa segunda função. Coloco o livro imediatamente de lado sempre que encontro ou me ocorre uma idéia que creio vale à pena ponderar, polir e reformular – o que acontece com freqüência mais de uma vez a cada página. Meu progresso acaba se tornando tão lento que sinto que o único modo de retomar a leitura do livro é do começo.
3. Remoer incessantemente na cabeça enredos possíveis para contos de literatura fantástica. Exatamente como um personagem de Borges. Nascem daí pequenas abominações como Vertente e Assentamento. Devo essa obsessão também à exposição precoce aos inenarráveis contos de Lovecraft.
4. Citar Borges o tempo todo. E quem mais eu poderia citar? Ele citou todo mundo.
5. Nunca repassar correntes de qualquer natureza. Nem mesmo as mais inofensivas e benéficas, como esta talvez seja (portanto sintam-se homenageados, prezados leitores e vocês sabem quem são, porque meu apreço por vocês é do tipo inclusivo mas que os poupa desse constrangimento. Se quiserem retomar voluntariamente o desafio, fiquem absolutamente mais do à vontade).

Pronto, Volney. Uma mania secreta, que só você pode saber, é a de provocar por escrito e abraçar pessoalmente.

Clique para ampliar. Parceria com uma fotografia do Luiz Fernando Farah.

Não saiu ainda da minha cabeça a idéia de escrever as memórias da Expedição Cordel, mas as proporções épicas e mitológicas do que tenho a dizer simplesmente me esmagam.

Como, por exemplo, falar do Arievaldo, engenhoso fidalgo, nosso irmão e supremo contato em Fortaleza, cuja casa virou nosso quartel-general? Nada, absolutamente nada, que eu disser sobre o Arievaldo pode dar uma idéia de como ele é na vida real. João Grilo? Robin Williams? Agoniado, energizado, maluco, bem-humorado, malandro, figuraça, gaiatíssimo?

Assisti recentemente ao filme Madagascar, animação da Dreamworks, e decidi que a única imagem que pode sugerir uma sombra do que é experimentar o Arievaldo em primeira mão é a do rei dos lêmures, Julien, dançando e cantando “Eu me remexo muito”. O rei Julien é uma versão serena, pacatíssima e domesticada do Arievaldo.

Cordelista, radialista, poeta, cartunista, leiauteiro, dançarino, xilogravurista, publicitário, comediante, dramaturgo, declamador, pesquisador, piadista, escritor, palestrante e figurinha difícil, Dom Arievaldo Viana é atualmente o menino-prodígio da literatura de cordel, seu talento e sua cruzada louvados de Bezerros no agreste pernambucano a Santa Teresa no Rio de Janeiro.

Assim que chegamos a Fortaleza o Ari deu-me de presente um exemplar da segunda edição do seu livro mais recente, O Baú da Gaiatice – um apanhado de “causos”, versos, memórias e crônicas de humor nordestino. Confesso aqui, como já confessei pessoalmente a Dom Arievaldo, que não esperava nem de longe que o livro fosse tão bom. Inquiro apenas dois parágrafos, o primeiro e oitavo da crônica PRODUTO EXTERNO BRUTO É COM NÓS:

Bastou a revista Newsweek publicar o caput da mais recente descoberta do professor Nikin Kando – baba de calango em jejum como o mais poderoso sucedâneo da gasolina aditivada -, para o vereador oposicionista Procópio Straus (vereador por Apuiarés, mas nascido no distrito de Cipó dos Anjos) requerer junto ao IBAMA, com o consentimento do Green Peace e da Associação de Macumba Senhor do Engenho, licença para criar em cativeiro as “n” espécies do retromencionado lacertílio – família dos teídos, os tais do “monossílabo” torto.

Fincado em área de 22 quilômetros quadrados e população que beira os 200 habitantes, Cipó dos Anjos possui quatro bancos, sendo um de sangue e três de cimento localizados na praça Alferes Claudemiro Quaresma (ilustre antepassado do intrépido Procópio), herói da Guerra do Juazeiro, condecorado com a Medalha da Ferradura por haver salvo a vida de um jumento canindé do Dr. Floro Bartolomeu.

E por aí, senhoras e senhores, vai.

O sáite de Hong Kong da Wacom (empresa que fabricas as mesas digitalizadoras que permitem que você desenhe diretamente no computador como se fosse usando uma caneta ou pincel) acaba de colocar no ar um estudo de caso sobre um software que emula aqueles pincéis de caligrafia chinesa.

O programa, que ainda está em desenvolvimento e chama-se por enquanto Bristle Studio, é cria de uma figura que conheci pela internet – o semimisterioso e menino-prodígio Nelson Chu.

O Nelson pediu que eu testasse o programa aqui no Monastério e, mesmo nessa fase de desenvolvimento é impressionante ver os fios do pincel se desdobrando e se dividindo sobre o papel [virtual] quando você gira a caneta em todas as direções. Assombroso é palavra que se reserva para ocasiões como essa.

Os três gatos que aparecem na página da Wacom (em chinês) fui eu que desenhei:

http://www.wacom.com.hk/case_studies/CS-12.htm

O sáite oficial do projeto de Nelson (em inglês), com outros exemplos e vídeos:
http://visgraph.cs.ust.hk/MoXi

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Ontem, sábado e dia de descanso

A imagem projetada do Julian era a do artista meio fora de centro cuja obra tendia ao deliciosamente grotesco ; um homem que conhecia Neil Gaiman, morava no bairro de Sinead O’Connor e cuja fibra moral o levava a recusar trabalhos para a Disney; um diretor de teatro que uma resenha recente do New York Times havia descrito (com justiça, garantem-me testemunhas independentes) como “um mestre do equilíbrio”.

A imagem que eu projetava para o Julian era, creio, de um santo que havia renunciado às glórias do mundo e vivia frugalmente, eternamente descalço, numa casinha de madeira no meio do nada; um artista que tendia ao rococó, brincava com as proporções e usava cores fortes; um eremita cristão, marginal e anarquista, defensor dos oprimidos e conhecido por suas tiradas sarcásticas.

Por mais acuradas que fossem (e talvez sejam), essas descrições são seletivas e superlativas; não têm como sobreviver a um exame mais de perto. Durante quase três semanas de convivência sem trégua no sertão do nordeste, não tivemos escolha mas imprimir um ao outro a dura realidade das nossas limitações. De certa forma, creio que essa foi a coisa mais arriscada e importante que fizemos juntos. Repartir o tédio cru da nossa humanidade foi a essência espiritual da nossa viagem.

Ontem à noite, quando conversávamos no messenger, brinquei com o Julian (como às vezes faço) sobre o quanto ele é famoso.

juliancrouch: mas você sabe o quanto sou sem graça
juliancrouch: na vida real
brabo: eu sou sem graça também, eu sei
juliancrouch: ah
brabo: só fascinante
brabo: à distância
brabo: é o nosso segredo
juliancrouch: não
juliancrouch: nós somos interessantes
brabo: somos?
brabo: mesmo?
brabo: caraca
juliancrouch: apenas aconteceu que anulamos as luzes um do outro
brabo: provavelmente
juliancrouch: fizemos o outro parecer normal

Outro desafortunado que me conheceu pessoalmente foi o Marcos Vasconcelos, em Recife; tivemos uma boa conversar na frente do edifício do Jornal de Comércio na Rua da Fundição, onde o Marcos trabalha. Ele, que esperava conhecer o legendário Paulo Brabo, teve de se contentar comigo.

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