Para evangélicos e protestantes a Bíblia não é meramente um livro, nem mesmo um livro sagrado. É ”Palavra de Deus” (ou, às vezes, “a Palavra”) - não apenas a apresentação mais contundente e acurada da verdade revelada, mas uma entidade em si mesma, identificada em muitos sentidos com a pessoa e a autoridade do próprio Jesus, o Verbo (grego logos, Palavra) encarnado.

O problema é que, ao contrário dos muçulmanos, para os quais a única versão autorizada do Corão é aquela na língua original, os cristãos ocidentais contemporâneos convivem mais ou menos pacificamente com diferentes traduções alternativas daquele que é oficialmente o mesmo texto bíblico. A convivência é mais ou menos pacífica porque uma das obsessões do evangelicalismo está justamente em discutir o mérito relativo de diferentes versões da Bíblia - sendo que o que em geral se faz é defender-se a autoridade de determinada tradução e questionar-se apaixonadamente a validade das outras.

De todos os mitos que animam a discussão popular sobre o assunto, de longe o mais comum é o que fala de uma Idade do Ouro em que havia uma única e suficiente tradução da Bíblia, e estavam todos contentes com ela. A frustração com a pluralidade de versões é unânime entre os que se pronunciam sobre o assunto e tem sido expressa, em diversos idiomas, com palavras e argumentos similares. O raciocínio habitual a esse respeito é normalmente expresso mais ou menos da seguinte forma:

Alguém tem sabiamente dito, “um homem que só possui um relógio sabe que horas são, mas o homem que tem dois relógios nunca está seguro o bastante”. De uma maneira análoga, este é o problema com as muitas versões diferentes do Novo Testamento. Uma vez que existem muitas traduções da Escritura, todas alegando serem a Palavra de Deus, as pessoas não estão seguras de “que horas são”. Isto quer dizer, as pessoas não estão seguras de qual tradução (se é que há alguma) é verdadeiramente a Palavra de Deus.

Quem entra na roda e vê o calor da discussão tem motivos para sentir-se intimidado e confuso. Com tantas Bíblias na prateleira, qual é a versão definitiva? Qual é a autorizada? Dentre todas, qual é a Palavra de Deus?

A polêmica ao redor dessas questões, aquecida vez por outra com a publicação de uma nova versão “literal” ou parafraseada da Bíblia, pode gerar a impressão de que este é um problema recente.

Nada mais longe da verdade.

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Este documento contém clipes de áudio que só podem ser ouvidos na página da Bacia na internet.

Alan Bergman, Marilyn Bergman, Michel Legrand

Entre ontem e amanhã
Há bem mais, há bem mais que um dia só
Entre dia e noite
Entre preto e branco
Há bem mais, há bem mais que apenas cinza
Entre a pergunta e a resposta
Há o silêncio do mar
Entre o berço e o túmulo
Há uma pessoa, ou seja, eu
Entre ontem e amanhã
Há bem mais, há bem mais que um dia só

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Não sei se o que mais me irrita é a surra ou o fato de terem levado Cassandre, mas esforço-me para não pensar nisso. Tento prestar atenção no que o balseiro está dizendo; cerro os olhos para parecer sóbrio e concentro-me nas maliciosas súplicas que Dê Pabodí emite por trás da parede invisível que erigiu entre nós com duas garrafas de putra. Meus pés descalços estão apóiados um sobre o outro no assoalho úmido e levo de vez em quando as costas da mão os lábios, que estão começando a desinchar.

Aconteceu há menos de uma hora e já sou obrigado a agir como se não tivesse acontecido. Há meia hora apanhei e levaram Cassandre, e sei de repente que o que mais me irrita é não ter tido a liberdade ou a coragem de sair atrás dela naquele mesmo momento. Pabodí, que é tem feições de mulato e é troncudo e usa um chapéu de palha, não sabe de nada e compadeceu-se do meu aspecto lamentável ignorando-o.

O homem olha-me apreensivo, preocupado com minha capacidade de entender o que ele está pedindo, mas continua a me consolar reabastecendo os copos com putra feliz, guardada em garrafas abertas para acentuar o sabor.

Estou no escritório de Pabodí no segundo andar de um enegrecido complexo de construções de madeira sobre palafitas, salas úmidas entreligadas por passagens estreitas sem corrimão e escadinhas precárias. Um trecho de mata separa-nos do rio que daqui não posso ver, mas da janela ameaçam, imóveis, as imensas roldanas e cabos que animam as balsas de Dáun-Behri.

Do outro lado do rio, do outro lado dos cabos, está o inferno, e essa é a boa notícia. A má notícia é que as balsas não estão funcionando. Segundo Dê Pabodí, a última passagem bem-sucedida foi há três dias.

Ao contrário do que acontece com habitantes legítimos do céu, gente feliz como eu, é coisa melindrosa e arriscada para imigrantes do inferno como Dê Pabodí envolverem-se com contrabando. Caminhões guiados por motoristas do céu transitam impunentemente entre as fronteiras pelas Rondas Pardas e por canais ainda menos legítimos, mas aos encarnados e nativos do inferno está negada essa liberdade de ir e vir.

Os infernais não podem atravessar em primeiro lugar porque é ilegal é difícil, a não ser que se recorram aos serviços de facilitadores como eu, que somos nem sempre dignos de confiança; em segundo lugar, não atravessam com contrabando porque não têm como voltar - ao contrário de nós celestiais, que temos a cada visita três dias de franquia para escapar do inferno antes de ganharmos a condição de permanentes, efetuada a primeira travessia está vedada para sempre aos infernais a chance de voltarem atrás.

É precisamente por essa última razão que os encarnados, imigrantes bem sucedidos do inferno entre nós, não têm como se envolver diretamente com o tráfico. Se se aproximarem demais da linha da fronteira (digamos, dez ou quinze metros) serão irrestivelmente atraídos para uma condição imobilizante da qual não têm como escapar para um lado ou para outro - aquilo a que se dá o nome de “ir para a estremadura”, e tomou em seu abraço de ferro o Ermitão.

Para contornar as restrições impostas pela sua condição e colher os benefícios do tráfico clandestino, encarnados barra-pesada como Pabodí recorrem a todo tipo de artifícios. Em termos gerais, o céu é temperado e o inferno tropical, e a faixa da fronteira é uma extensão quase ininterrupta de banhados insalubres e manguezais. Em alguns poucos trechos, como em Dáun-Behri, a divisa é marcada por um rio de boa largura; aqui o contrabando é trocado em balsas de madeira - operadas a uma distância segura, tanto de um lado quanto de outro.

O problema de sistemas precários como esse está, evidentemente, na manutenção; quando algo dá errado, como acaba de dar, nem encarnados nem infernais tem como seguir os cabos até o rio para diagnosticar o problema. Um habitante do céu poderia fazê-lo, mas os que chegam à fronteira estão em geral interessados em escapar para o inferno, ou pelo menos em atravessar para ver o outro lado impunemente; dos outros, cidadãos respeitáveis que moram nas cidades, nenhum se rebaixaria publicamente a prestar serviço para um encarnado numa baiúca destas.

A não ser que esteja desesperado como eu.

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